Umarłam dwukrotnie i wróciłam ze światła, by zrozumieć miłość bezwarunkową.

Niespodziewanie, w grudniu 1988 roku, podczas rutynowego zabiegu chirurgicznego, który miał być pozbawiony wszelkich komplikacji, moje ciało nagle wystrzeliło w górę, niczym korek z szampana, ku sufitowi sali operacyjnej.

Było to moje drugie doświadczenie bliskie śmierci. Miałam wtedy zaledwie dwadzieścia osiem lat, a w domu czekał na mnie mój szesnastomiesięczny synek, Miguel, oraz mąż Javier.

Chociaż leżałam tam, pod skalpelem, widziałam siebie z góry, z rogu pomieszczenia, jakbym była niewidzialnym obserwatorem unoszącym się blisko sufitu.

Byłam całkowicie oderwana od tego, co działo się z moim ciałem, które drżało i walczyło o oddech pod dłońmi lekarzy, a jednak wiedziałam, że to jestem ja.

Nie identyfikowałam się już z tamtym ciałem, z jego bólem, z jego kruchością; czułam się tak niewiarygodnie dobrze, jakbym stała się częścią nieskończonego nieba wypełnionego światłem, tysiącem migoczących punktów, które otaczały mnie ze wszystkich stron, a jednocześnie przenikały do głębi.

W tym stanie nie istniała przestrzeń ani czas, tylko absolutna pewność i spokój, jakiego nigdy wcześniej nie zaznałam.

Pierwsze doświadczenie: nurt rzeki i nowe widzenie.

Ta niesamowita wrażliwość, to poczucie jedności ze wszystkim, nie było dla mnie zupełną nowością; zrodziło się wiele lat wcześniej, gdy miałam zaledwie pięć lat i po raz pierwszy otarłam się o śmierć.

Pamiętam ten dzień, jakby był wczoraj: rodzinna wycieczka, rzeka, zakazane, głębokie baseny, do których dzieci i tak zawsze lgną.

Pociągnął mnie prąd, wpadłam do lodowatej otchłani, a wraz z tym upadkiem poczułam, jak odłączam się od siebie, od bólu i strachu, stając się jedynie obserwującą myślą.

Słyszałam stłumione krzyki rodziców, jakby dochodziły z odległego, podwodnego świata, a jednocześnie otoczyło mnie światło – nie takie, jakie znamy, ale esencja bytu, czyste, nieskończone.

Otoczyło mnie światło, nie takie, jakie znamy, ale esencja bytu, czyste, nieskończone.

Poczułam się, jakbym wróciła do domu, którego szukałam całe życie.

Gdy się ocknęłam, leżąc już na brzegu, to uczucie otulenia przez coś niewytłumaczalnego pozostało we mnie, głębokie i niezapomniane.

Od tamtej pory moja wrodzona wrażliwość pogłębiła się, stała się mostem łączącym mnie ze wszystkim – z ludźmi, zwierzętami, roślinami – pozwalała mi wyczuwać ich emocje, przewidywać myśli.

Milczałam o tym, bo szybko zrozumiałam, że nie wszyscy tak mają; to, co dla mnie było normalnością, dla innych było co najmniej dziwne, a w tamtych czasach nikt nie mówił o takich doświadczeniach.

Nieskończoność w jednym momencie: Czy widziałam więcej?

Wróćmy do tej operacji w 1988 roku: czułam się cudownie, niewyobrażalnie lekko, jak nigdy wcześniej, a to, co działo się pod moim lewitującym ciałem, nie wywoływało we mnie lęku ani niepokoju.

Pielęgniarki i lekarze panikowali, próbowali mnie reanimować, ale ja czułam jedynie błogi spokój, jedność i miłość, która otaczała mnie niczym najcieplejszy koc.

Trudno ubrać w słowa to doświadczenie, tę pełnię bytu, gdzie każda cząstka mnie czuła się wreszcie na swoim miejscu, w swoim domu. Wszystko tam było po prostu w porządku.

Co najbardziej niezwykłe, jednocześnie widziałam mojego męża Javiera z moją matką w innym pomieszczeniu szpitala, czułam ich głębokie zmartwienie, a w tej samej chwili byłam w domu, obserwując mojego synka Miguela śpiącego spokojnie w łóżeczku.

Miłość, którą wtedy do nich poczułam, przekraczała wszelkie wymiary, wszelkie ludzkie wyobrażenia.

Mówiłam do Javiera, choć wiedziałam, że mnie nie słyszy: „Wszystko jest w porządku, bądź spokojny, wszystko będzie dobrze.” Mówiłam mu to, bo sama nie chciałam wracać.

Byłam w miejscu, gdzie czułam się w pełni sobą, bez trosk, bez obowiązków, bez jakichkolwiek ograniczeń.

Nie chciałam wracać. Byłam w miejscu, gdzie czułam się w pełni sobą, wolna od trosk i odpowiedzialności. Tam wszystko było w porządku.

Powrót do ciała: ból i gniew po interwencji lekarza.

Nagle, z głębi tego nieskończonego spokoju, poczułam niewidzialne wezwanie: „Wróć, wróć.” To był niczym delikatny szept, a jednocześnie nieodparte pociągnięcie.

I wtedy wpadłam w spiralę światła, wirującą, olśniewającą, a potem – potem było nagłe uderzenie, bolesny powrót do mojego fizycznego ciała, powrót do szpitalnego łóżka, który wiązał się z niewyobrażalnym bólem i gniewem.

Gniewem, bo nie chciałam wracać. Byłam tak dobrze tam, w tej błogości, w tej pełni.

Miałam świadomość, że mam tu bliskich, zwłaszcza Miguela, ale jednocześnie miałam pewność, że nawet gdybym nie wróciła, oni również byliby bezpieczni, bo tam, w tym świetle, wszystko było w porządku.

Gdy tylko mogłam mówić, zapytałam lekarza, co się właściwie stało.

On, z pobłażliwym uśmiechem, zbył moje pytania, twierdząc, że to tylko skutek leków, znieczulenia, które czasem wywołuje takie „doświadczenia”. Uwierzyłam mu.

Mimo że wszystko, co przeżyłam, było tak realne, tak intensywne, zaufałam jego medycznemu wyjaśnieniu bardziej niż własnym zmysłom.

Przez lata żyłam z poczuciem wewnętrznego rozdarcia, zakopując te wspomnienia głęboko w sobie, próbując znaleźć sens w tym, co lekarz nazwał iluzją.

Miałam też dziwne przeświadczenie, że umrę w wieku 31 lat, bo taką wiadomość wyniosłam z tego doświadczenia, błędnie interpretując ją jako swoją.

Miguel, miłość i koniec strachu: sens liczby „31”.

Moje zdrowie pogarszało się przez lata, czułam głęboką nierównowagę, ale wciąż żyłam. Minęły lata, a ja przekroczyłam magiczną barierę trzydziestu jeden, mój syn rósł, zdrowy i pełen światła, a ja powoli odzyskiwałam wewnętrzną równowagę.

Była to droga przygotowania dla nas obojga, bo wiadomość o „31” nie dotyczyła mnie. Dotyczyła Miguela.

31 sierpnia 2019 roku zadzwonił telefon, który na zawsze zmienił moje życie. Powiedzieli nam, że Miguel upadł i nie reaguje. Zaledwie tydzień wcześniej skończył trzydzieści jeden lat.

Od mojej drugiej śmierci klinicznej moje postrzeganie świata jeszcze bardziej się wyostrzyło, przez cały poprzedni rok czułam, że coś się zbliża, niejasne, ale uporczywe przeczucie.

Słowo „31” dźwięczało mi w uszach, niczym odległy dzwon. Kiedy usłyszałam wiadomość, miałam pewność – on odszedł.

Mąż nie chciał w to wierzyć, ale ja miałam absolutną pewność. Kiedy dotarliśmy na miejsce i zobaczyłam go leżącego na ziemi, drzwi do zrozumienia otworzyły się, a wszystko, co przeżyłam na stole operacyjnym, nagle stało się absolutną prawdą.

Poczułam, że go tam nie ma, że jego esencja jest już w drodze, i miałam jasność, dokąd zmierza. Skupiłam się na tym, nie na naszym bólu, ale na jego podróży, i to pozwoliło nam pożegnać się w niezwykły sposób, bez krzyków, bez rozpaczy.

To doświadczenie nie uczyniło mnie nikim lepszym, nie dało mi specjalnych zdolności, poza jedną: poznaniem bezwarunkowej miłości i stosowaniem jej każdego dnia.

Utraciłam strach przed śmiercią, bo zrozumiałam, że śmierć to tylko fizyczna zmiana. To ona uczy nas, jak naprawdę żyć.

Mam absolutną pewność, że życie trwa, że energia pozostaje, że jesteśmy wspierani przez ten wszechświat, przez to niebo świateł, które widziałam. Miguel był częścią większego planu, wypełnił swoją misję i musiał wrócić.

To nie odbiera bólu straty, ale przynosi pocieszenie, pewność i bezpieczeństwo, że on wciąż tam jest i ma się dobrze. Moja historia jest piękna, bo żałoba jest miłością w bólu. Zrozumienie tych doświadczeń przyniosło mi wiele fundamentalnych prawd:

• Poznanie i stosowanie bezwarunkowej miłości każdego dnia.
• Utrata strachu przed śmiercią, dzięki zrozumieniu, że jest to jedynie fizyczna transformacja, która uczy nas, jak naprawdę żyć.
• Absolutna pewność, że życie i energia trwają, a my jesteśmy wspierani przez wszechświat.
• Świadomość, że śmierć pozwala nam docenić dar życia i pamiętać, kim naprawdę jesteśmy.
• Zrozumienie, że za wszystkim, co nas otacza, kryje się miłość.

Dziękuję. Dziękuję z głębi serca.